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Abajo mugía la máquina de vapor, dando bufidos espantosos que se transmitían por las múltiples tuberías; rodaban poleas y tornos con un estrépito de mil diablos; y por si no bastase tanto ruido, las hilanderas, según costumbre tradicional, cantaban á coro con voz gangosa el Padre nuestro, el Ave María y el Gloria Patri, con la misma tonadilla del llamado Rosario de la Aurora, procesión que desfila por los senderos de la huerta los domingos al amanecer.
Un día, por último, no pudiendo guardar por más tiempo ese secreto con su padre, le había revelado que escribía su diario. Para fortificar la memoria solía copiar las poesías que más la agradaban: versos de Patri, de Aleardi, de Manzoni, de Shelley, de Byron, y ese día, recitando el papa una poesía de Víctor Hugo, copiada de un periódico, no la recordó bien y fue a buscar su libro.
Julián precipitó el Gloria Patri para decirle en tono cortés: Hola.... ¿Se viene usted con nosotros por fin hasta Cebre? Sí, señor contestó Primitivo, cuyo semblante recordaba más que nunca el de una estatua de fundición . Dejo dispuesto en Rendas, y voy a ver si de aquí a Cebre sale algo que tumbar....
Palabra del Dia
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