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Verdad, verdad santa, pobre diosa destinada á sufrir y llorar por todos nosotros; destinada á sacrificarse por todos los hombres, y á recibir en cambio la burla y el insulto de los mismos que tú redimes con tus dolores; tú que has sido quemada en tantas hogueras; tú, que con la cabellera tendida por la espalda, vestida de luto y con los ojos húmedos y encendidos, subiste tantas veces la escalera infame de tantos cadalsos; tú, envenenada en Sócrates; crucificada en Jesucristo; ajusticiada en la doncella de Orleans; cargada de hierros en Colon; muerta de miseria en Cervantes; pobre diosa, vive y llora, llora y triunfa, porque tú triunfas aún cuando lloras!
¿Cuántas personas podrán estar sentadas? Por lo menos, doscientas. Perfectamente. La música del pueblo, ¿será exacta? Á los postres, es decir, á eso de las nueve, empezará á tocar. Seremos treinta y dos á la mesa. ¿Habrá espacio para todos? El jefe de cocina asegura que cabrían cincuenta. Entonces, todo está bien. Tú triunfas; pero has jugado una partida muy arriesgada.
Y por último, si tú acometes altas empresas, las llevas a cabo y vences y triunfas, no quiero yo que todo esto se ignore, se sepa mal o se olvide, y el hermano Tiburcio, que es un buen letrado, te acompañará para ponerlo por escrito con el mayor esmero y legarlo a la posteridad más remota.
Palabra del Dia
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