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Escriturada, ¿eh? ¡Ya veréis de qué le vale la escritura! Señora, el novio no puede dejarla; si la deja, va a presidio por toda la vida. Calla, calla, bobalicona; ¿quién os ha metido esas bolas por la cabeza? Eso se sabe... vamos. Benita está consultada. Mire, señora dijo Teresa, la morena sentimental, la verdad en que nosotras corremos peligro; tiene usted razón... ¿Pero qué quiere que hagamos?
Si les escuchamos, nos dirán: «No nos detengamos a contemplar el mar o las estrellas; no hay que distraerse. El camino espera. Corremos el peligro de no llegar al fin». ¡El fin! ¡Qué ilusión! No hay fin en la vida. El fin es un punto en el espacio y en el tiempo, no más trascendental que el punto precedente o el síguiente.
Empezamos a entrar en Londres, estamos ya en ella y la máquina no disminuye su velocidad; a nuestros pies, millares de casas, idénticas, rojizas; vemos venir un tren contra nosotros; pasa rugiendo bajo el viaducto, sobre el que corremos. Otro cruza encima de nuestras cabezas, todos con inmensa velocidad.
Palabra del Dia
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