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Tale è la storia della generazione che, tra il 1847 e l'anno in cui scrivo, mutò lato e bandiera. E si rifar
Mai, come in questo momento che scrivo, e che ho davanti a me sul tavolo, raccolte le bozze dei miei «Ricordi», ho sentita tutta la religione delle memorie, e il conforto dell'opera prestata per la redenzione della patria.
I miei pochi benevoli, quelli, io vo’ dire, che vanno leggendo, a mano a mano ch’io le scrivo, le mie povere storie paesane, conoscono gi
Anima appassionata, timida, buona, piena di fede e di speranza, anima che non trova l'anima! Lidia, sei tu l'anima mia, io sento! Siamo destinati! E se Tu morissi? Se io morissi? Io scrivo parole, ma chi capir
Sicchè, ora che sono sicuro delle vostre intenzioni, posso adempiere il mio compito. Clea e le Fanciulle Date... date qua... date qua... date qua.... Arunto Alla mia divina interlocutrice non glielo do, perchè a lei spero di provvedere... personalmente. Clea Arunto Le Fanciulle Arunto E lì..., che cos’è scritto? Leggete! Le Fanciulle «Io vi scrivo, damigella, per offrirvi la mia mano.
«Dio mio, come mi batte il cuore pensando che lo sarai! Ti abbraccio, mi stringo a te nel pensiero, ti amo tanto e sono tanto felice che ne soffro.» «5 luglio. «È l'alba e io scrivo presso la finestra aperta, per aver luce. Non ho potuto dormire, ma ho riposato e l'aria così pura e fresca mi ristora, mi d
E Dio benedica voi, le vostre spade, i vostri affetti e la vostra vita terrena, e l'anime vostre e le maledizioni stesse escite talora dal vostro labbro su me che scrivo col vivo sangue del core, e la cui voce, tremante per febbre d'amore e di desiderio, voi spesso scambiaste in voce d'agitatore volgare, irrequieto e importuno.
Vorrei ricordarmi e rischiararmi dei paesaggi carissimi, dei boschi, delle rive, dei cieli... Anima ammalata: sento le donne nei fiori, nelle gemme, nei prati, nei cieli, nei raggi del sole... Non scrivo perchè non so scrivere: le parole che adopero sono parole che hanno tutti nei vocabolari; i sentimenti che mi ammalano sono sentimenti miei, e il mio cuore è diverso da quello degli altri.
Aldo non ha trovato occupazioni di sorta. Gli americani non vogliono avere nulla a che fare con un italiano; e gli italiani vogliono ancor meno aver a fare con un italiano. Ci rimangono otto dollari. Se ti scrivo chiedendoti dei denari tu li manderai. E poi? Da qui a poche settimane saremo al punto in cui siamo oggi. Meglio vale combattere da soli le nostre battaglie. Ecco.
Abbiamo venduto i vestiti di Montecarlo per dodici dollari. Ci siamo riabilitati. E poi, dove avevo la testa? Io posso scrivere! Come mai non ci ho pensato? Manderò un articolo al giornale Italo-Americano. Senza firma s'intende. Lo scrivo subito. Stasera stessa. E' scritto. E' accettato. E' stampato. E pare che tutto finisca lì.
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