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Sinto a tua voz de novo, Que me revoca a Deus: Inspira-me a esperança, Que te seguiu dos céus!... «No teu seio reclinado Dormirei, Senhor, um dia, Quando for na terra fria Meu repouso procurar; Quando a lousa do sepulchro Sohre mim tiver cahido E este espirito affligido Vir a tua luz brilhar!
Dantes, quando as mãis falavam-me de seus filhos, sempre eu as achava exaggeradas nos louvores. Que diriam de mim as que agora me ouvissem! O meu desejo era não ter na boca outras palavras senão estas: «Meu filho!» São as que o coração inspira-me, são as que me agradam ouvir. Ellas fazem um gyro alegre como um casal de passarinhos brincando.
Na plena posse dos seus dons de grande artista, o poeta realiza ahi o seu anceio de perfeição plastica no verso, que elle nos formula n'estes soberbos alexandrinos: Oh Musa Antiga, d'olhos placidos, rasgados No marmore d'um busto aureolado e sereno! Inspira-me e desvenda aos meus olhos nublados A graça e a proporção do sentimento helleno.
Inspira-me a assistir, sereno e impavido, Ao funebre ruiz do christianismo, E d'este inevitavel cataclysmo Salva-te a ti e a nós! A Ti, o forte, o sabio, o justo, o symbolo De toda a perfeição, a ti importa Que d'esta fé, tornada letra morta, Vejamos renascer Do mundo novo a crença ardente e rutila, Co'o magico fulgor da nossa Ideia, O espelho onde melhor se patenteia No mundo o teu poder!
E evoco, então, as chronicas navaes: Mouros, baixeis, heroes, tudo resuscitado! Lucta Camões no Sul, salvando um livro a nado! Singram soberbas naus que eu não verei jámais! E o fim da tarde inspira-me; e incommoda! De um couraçado inglez vogam os escaleres; E em terra n'um tinir de louças e talheres Flammejam, ao jantar, alguns hoteis da moda.
Não me ensina a cantar imprecações Contra as torpes gangrenas mundanaes, Inspira-me sómente estas canções Que vos fallam d'amor e nada mais. Apostolo do Bello e da Bondade, Ella anda a propagar por toda a parte, Ás almas auroreaes da mocidade, A nova religião chamada Arte. Consagra um culto fervoroso e santo Aos sentimentos bons, ás coisas mansas.
A rouca Lyra, Musa, temperemos, Cordas de ouro lhe ponho: O triste Boticario em paz deixemos, E o Gamaõ enfadonho; Inspira-me huma vez sonoros hinos, Que Apollo julgue deste dia dinos. Ensina-me a louvar do Illustre Angeja Talentos sup'riores; Que soffreo os assaltos d'alta inveja, Como soffre os louvores; Cuja alma não conhece vís mudanças, Ou corrão tempestades, ou bonanças.
D. Josepha escutava-o, babosa; e n'uma admiração: Ai, senhor parocho, que até dá virtude ouvil-o! Amaro curvou-se: Deus ás vezes, na sua bondade, inspira-me justas palavras... Pois minha senhora, eu não quero massar mais. Ficamos entendidos. A senhora falla á pequena ámanhã; e se, como é de crêr, ella consentir em escutar os meus conselhos, traz-m'a á Sé no sabbado, ás oito horas.
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