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Noventa e tres, o anno fatal, surgia sangrento e tragico ante os meus olhos, produzindo em mim aquelle espanto e aquella fascinação que eu sempre sinto quando voluntaria ou involuntariamente o evoco.
Evoco, por um esforço voluntario, para sahir desta emoção, Evoco, com um esforço desesperado, sêco, nulo, A canção do Grande Pirata, quando estava a morrer: Fifteen men on The Dead Man's Chest. Yo-ho-ho and a bottle of rum! Mas a canção é uma linha recta mal traçada dentro de mim...
E evoco, então, as chronicas navaes: Mouros, baixeis, heroes, tudo resuscitado! Lucta Camões no Sul, salvando um livro a nado! Singram soberbas naus que eu não verei jámais! E o fim da tarde inspira-me; e incommoda! De um couraçado inglez vogam os escaleres; E em terra n'um tinir de louças e talheres Flammejam, ao jantar, alguns hoteis da moda.
Respeita a Dor nas lagrimas do pranto, Adora a Paz nos risos das creanças. Por alta noite, quando a evoco e chamo, Segreda-me ao ouvido brandamente, Qual brisa leve a prepassar n'um ramo: Traduz em verso o que a tua alma sente. Canta os sorrisos, canta as amarguras Dos teus vinte e dois annos incompletos. Faz d'elles um collar d'estrophes puras, Faz d'elles um rosario de sonetos.
Palavra Do Dia