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Actualizado: 18 de junio de 2025
Un vasito de agua... No es nada. Usted qué entiende de estas cosas... Mucho, mucho. La falsificación existe. Que usted no es autora de ella, no tiene duda, pues se perpetró ese delito, según todas las apariencias, cuando usted tenía tres años. Entonces... Su padre de usted, Tomás Rufete, era un hombre ligero, de costumbres desordenadas. Le conocí, le tuve de escribiente.
«Hace tres meses que no se ha pagado la pensión dijo ella al cabo, metiendo la mano en alguna parte de su extraña vestimenta». Porque el gabán tenía un bolsillo hondo. Su autora había sido pródiga en esto, presumiendo tener mucho que guardar. De aquel pozo de tela sacó un paquete de papel que parecía contener dinero.
No obstante, la mamá ni aun en broma podía oír que su hija cencerreaba y decía en voz baja que Mr. Lamotte, su profesor, había declarado más de una vez que jamás había tenido una discípula tan aprovechada. Al fin se logró que la niña se acercase haciendo contorsiones hasta el piano. ¿Qué toco, mamá? preguntó dulcemente encarándose con la autora de sus días.
Palabra del Dia
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