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E era o caso, que ás vezes despedia alguma frecha para aquella banda donde rumor saíra, e assim matava, um bufalo da selva, um elefante, ou qualquer fera que buscasse as aguas. E nessa hora, quando os meus olhares nenhum objecto distinguir podiam, ouvi o som confuso de uma bilha que alguem enchia de agua; som que imita o múrmuro beber de um elefante.
Tão lindo estava o céo, tão balsamico o ar ao pé do arvoredo do convento, as aves deleitavam tanto o coração, o múrmuro despertar da natureza tão meigos arrobos filtrava ao seio de Maria, que, enlevada em mudo regalo, docemente lhe marejavam nos olhos as lagrimas de um contentamento infantil, se não eram antes o respirar suavissimo da abafação angustiosa em que penára.
Que labios, que sorrir, que olhar piedoso! Que opulento cabello... um mar undoso Onde escondêras a gentil nudeza! Assentada n'um banco de verdura, Junto á margem do múrmuro Mondêgo, De um Corregio vencêras a pintura. Ai! perdi, desde então, paz e socego: Se estavas tão graciosa em tal postura, E comias um paio de Lamego!
Só murmuro daquella não sizuda, Que em trez dias a fórma ás modas muda, Que só cuida do luxo mui garrida, Da belleza, que tem, desvanecida; Não lhe importa nem ler, nem trabalhar, E o que sabe he somente namorar, De janella esperando os valdevinos, Feitas huns papagaios femeninos; Formosuras pasmadas quanto a mim, Bem proprias para estátuas de jardim. Portugal, Portugal! não te conheço!
Mas para mim, Suze, o teu corpo serpertino, que ora começa a decompor-se, o teu génio a fagulhar num incêndio murmuro de elitros e, sobretudo, o supremo encanto da tua dor heróica, sem desfalências e sem queixas, para sempre ficarão no meu espírito, como qualquer coisa de belo, de perfeito, pois que correste os bastidores da vida, todo o egoísmo, tôda a lama, tôda a infâmia, em vítima serena tão serena como essas que na Grécia iam hirtas de dor entre colunas...
Tenho cabelos brancos e sou crente... Já murmuro orações... falo sòsinha... E o bando côr de rosa dos carinhos Que tu me fazes, olho-os indulgente, Como se fosse um bando de nètinhos... *Em busca do Amôr* O meu Destino disse-me a chorar: «Pela estrada da Vida vae andando; E, aos que vires passar, interrogando Acerca do Amôr que has de êncontrar.»
Porque a prosa do Times é a matéria-prima de que se faz em Inglaterra o estofo da opinião. E reparando agora que, por vezes n'estas linhas, fui menos reverente com o Times murmuro, baixo e contricto, um peccavi... A festa das creanças A mais engraçada festa das creanças de que me lembro, foi em Inglaterra, na casa de campo dos meus amigos Birds, no paiz de Cornwall.
Não, cumes glaciaes, tão outros, tão remotos dos sitios que eu amava, e em que esperei morrer; não, no silvestre seio vosso, nem de amenas ficções apascentar-me posso, nem menos as posso esquecer. ¡Valor! ¡valor! ¿Quem do futuro sondou jamais o abysmo escuro? ¡Apenas chego e já murmuro! ¿O de que tremo acaso sei?
Não, cumes glaciaes, tão outros, tão remotos dos sitios que eu amava, e em que esperei morrer; não, no silvestre seio vosso, nem de amenas ficções apascentar-me posso, nem menos as posso esquecer. ¡Valor! ¡valor! ¿Quem do futuro sondou jamais o abysmo escuro? ¡Apenas chego e já murmuro! ¿O de que tremo acaso sei?
Recolhido á minha alcova espartana, desabotoava o collete, n'um delicioso cansaço, quando o meu Principe ainda me reclamou: Zé Fernandes... Dize. Manda tambem no sacco um abotoador de botas. Estirado commodamente na rija enxerga murmurei, como sempre murmuro ao penetrar no Somno, que é um primo da Morte, «Deus seja louvado!» Depois tomei a metade do Jornal do Commercio que me pertencia.
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