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Não tinha coração para o dar a crear. A gente não podemos ter filhos. Eu cá era uma innocente. Até me dá riso! Tinha treze annos e foi logo ao entrar para a fabrica. O mestre foi quem me desfructou. Agarrou-me, mas eu não sabia e puz-me a chorar. Calla-te! se dizes, vaes para a rua! Abandonou-me, outros vieram... A gente ha-de cumprir o seu fado. Eu cá fui um miminho.
E tudo isto lh'o diz o azeite quando se entorna, e o espelho quando se quebra, e uma aranha no tecto, e um besouro que passa no ar a rosnar-lhe avisos: «Calla-te, calla-te. As fallas são de prata, e o silencio é de ouro. Calla essa boca!...» Outro não se move, não vae d'aqui para ali, sem recorrer a um exame prévio de tudo que o cérca.
Á noite a minha mãe aquecia vinho e dava-m'o na cama. Sempre a gente é creada para uma vida! Quem adivinha? Calla-te! Eu era o miminho de todos, eu... Só eu nunca tive mãe, de mim ninguem se importa! Acabou-se! Na escuridão as cinzas que restam n'um lar, fazem tristeza e saudade. Brilham, esmorecem, vão-se apagar: são vidas que se extinguem, a alma da treva que em redor suffoca.
Um dia ao vêr que batiam em Sofia diz-lhe: E se nós nos matassemos? Calla-te! calla-te! Sabe a menina? Eu não sei que tenho, já não me importo de viver. Perdi o amor á vida. Olhe para o meu corpo. Já não tenho senão ossos. Porque será que a gente muda? Diga-me: é p'ra amor do velho que se não quer matar?
Então arranjei com que meu pae me deixasse ir com elle e a mulher para uma quinta. Se vós visseis!... A pobre da mulher! Batia-lhe sempre, tratava-a peor que a um cão. Calla-te! e ella callava-se, a pobre. Fala! e ella falava. Ó estupor tu não te callarás! Ella tinha os cabellos todos brancos e vae em um dia perguntei-lhe quantos annos tinha. Trinta, respondeu-me, e callou-se. Fiquei passada.
Estou conversando comtigo, que vaes ser senhora; e tu queres que eu não tenha vinte e oito annos, e te falle a linguagem das meninas. Pois sim... mas tu desconfias de Eduardo... Eu desconfio? Sim... hontem não me dizias isso... E hoje que te digo? Que eu seria mais feliz se amasse o Taveira... Ai! que calumnia!... Calla-te, que ahi vem teu pae. O commendador entrou.
Até á morte, até que te acabe de matar com maus tratos. Ás vezes, se elle sahe, põe-se á janella, a scismar na Irmã, que, quando cahia doente, lhe dava beijos, lhe fazia festas e pergunta-se: Porque não morri então?.... Calla-te e soffre. E até á morte, até o teu pobre corpo cahir exhausto, moido, negro de pancadas. Assim será irremediavelmente, inexoravelmente.
«Calla-te! bradei eu se tens pudôr, calla-te! Ha uma coisa que parece passar-te desapercebida, e é que, á proporção que vaes fallando, não sei que idéa peçonhenta lucta, em mim, com o meu amor. Não accrescentes uma só palavra. Acceito ainda isso, por que sou vil, por que sou um fraco, por que te amo muito, por que não posso dissuadir-me de te amar; mas sabe tu que maior mal não m'o podias fazer.
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