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Só eu, que vos sigo com vistas saudosas Ao vosso desterro, dos mares além, Já quando ao prado brotarem as rosas, Talvez não reviva co'as rosas tambem, parecia encerrar uma prophecia que infelizmente já se converteu em realidade. Os padecimentos de Gomes Coelho aggravaram-se sobremodo desde 1868, especialmente depois de escripto um pouco afadigosamente o romance Morgadinha dos canaviaes.
Apoz infindos seculos de lucta Co'as forças implacaveis da materia, Soffrendo, em toda a escala da miseria, O frio, a fome, a dôr: Venceste, e oppões ás lugubres cavernas, Á escura habitação dos trogloditas, Os fulgidos palacios onde habitas, Conscio do teu valor!...
Em quanto co'as soltas vélas, Forçadas do vento rijo, Demandava a Galeota Os areaes do Montijo; Em quanto ao Principe Augusto O patrio Téjo se humilha, E sobre os rasgados hombros Lhe leva a soberba quilha; Meus olhos, meus tristes olhos, Nas aguas seguindo a esteira, De lagrimas se arrazavão Sobre as praias da Junqueira.
Sobre o mesmo Assumpto. Senhor, assim que eu largar A baetal fatiota minha, Vou beijar as pias lágeas Da vossa farta Cozinha; Não foi attento Hespanhol, Receitando amarga quina, Quem venceo meu mal co'as armas Da fallivel Medicina; Vós sabeis traçar receitas Mais gratas, e mais felizes: Curárão-me oppostos males Bem applicadas Perdizes;
Modestas virgens o habitam, que só não teem liberdade de colher em frutos de oiro as festas da sociedade. Segui-me, segui-me affoitos, entremos. Abriu-se o templo. Seus ermos, ao mundo ignotos, inteiros d'aqui contemplo. ¿Não vêdes sobre os altares com graça engrupadas flores lançar torrentes de aromas, brilhar co'as mais vivas cores?
Serrana, cuja pintura Tanto a alma me moveo, Dizei-me: Por qual ventura Andareis nesta espessura, Merecendo estar no ceo? Tamanho inconveniente Andar na serra parece? Pois a ventura da gente Sempre he mui diferente Do que, ao parecer, merece. Tal resposta he manifesto Não se parecer co'as cabras. Pois não vos parece honesto Saberdes matar co'o gesto, Senão inda com palabras?
E, como o vento do pólo Forte mas triste, mas frio Que leva as folhas co'as flores, Como as enchentes do rio.
Este homem, que solto o panno, Vivas vem á força ouvir; Se cantar de hoje a déz lustros, Em vez de chorar, faz rir; Sobre os levantados áres A envergonhada Harmonia, Batendo apressadas azas, Do seu Filho fugiria; E o Jeronymo estendido Co'as pernas nos tamboretes, Cabeceára entre as rimas Dos ociozos bilhetes;
Do Sena, e do Tamiza os sabios todos De Newton, de Amontons nas leis insistem; Eis surge, eis brilha o Bolonhez Palcani, E onde co'as doutas maquinas não chega, Mysterios da razão co'a força abrange; Traça hum ramo hyperbolico engenhoso, Assintótico o diz, com elle explica, Com elle aclara o disputado arcano.
Com cinco soes de edade, o innocentinho era ao bando ferino egregio pasto. Já co'as gulosas linguas ferem, sugam o tenro peito nu; sôam do infante os consternados trémulos vagidos, com que, á falta de voz, auxilio pede.
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