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Como é lindo este Mondego A brincar sobre esta arêa! Como é lindo o bosque verde, Que as verdes margens sombrêa! No seu crystal derretido Lá vem, á luz do luar, Outro Narciso, um salgueiro, Um salgueiro a namorar. Outra Echo, a briza doida, Que foi por elle engeitada, Anda carpindo, e zelosa Traz a limpha alborotada.
Eil-os no campo, com um aroma da seiva em redor, e a primavera e Satanaz conspirando e soprando sobre Madame os seus bafos quentes. Chambray conhece á orla do bosque, junto d'agua, uma tavernola que tem as janellas encaixilhadas em madresilva. Porque não irão lá almoçar uma caldeirada, regada com vinho branco de Suresnes?
Das fontes restavam apenas as pedras calvas sobre areias torridas onde viboras esfusiavam, entaliscando-se ao rumor de passos. De ponto em ponto uma cisterna funda offerecia ao caminhante a sua agua salobra. Ás vezes o terebintho forte sombreava-a ou figueiras e mimosas formavam-lhe em torno um bosque ameno.
Dizia uma suprema despedida, n'um bosque, por uma tarde pallida d'outono; depois, o homem solitario e precito, que inspirára um amor funesto, ia errar desgrenhado á beira do mar; havia uma sepultura esquecida n'um valle distante, brancas virgens vinham chorar á claridade do luar! Muito bonito, muito bonito! murmuravam.
Mesmo a dormir cantava Thomé o que tinha ouvido tocar aos ciganos. Muito cedo, antes de acordar o pai, foi Thomé olhar pelo vidro, sem esperar por Joanninha, que só passado algum tempo é que foi ter com elle. O que viram era ainda o verde prado do bosque, mas já não havia festa. Era de manhã, a fogueira estava apagada, e os ciganos corriam para todos os lados muito afflictos e desvairados.
Desde que entrámos no bosque não haviamos de ter ouvido alguma cousa! E se chegámos tarde! exclamou Maston com intonação de desespero. Miguel Ardan como não tinha replica que dar-lhe proseguiu com Maston na marcha interrompida. De tempos a tempos davam grandes gritos: chamavam ora por Barbicane, ora por Nicholl; mas nenhum dos dois adversarios respondia ás vozes d'elles.
Como as folhinhas do bosque, Como as areias do mar... Em tantas lettras se escreve O que Deus mandou guardar. Mas guai do homem que se fia N'essas lettras decifrar! Que a ler no livro de Deus Nem anjo póde atinar.
«Mas o Genio infeliz, o vulto immenso o heroe cantor vencido pela morte esse que me perturba, quando penso no implacavel da tyrana Sorte, esse que já entrou no bosque denso, que já partiu o muro bronzeo e forte, que em breve vão deitar na escura valla, esse, só de eu fallar... treme-me a falla!»
No bosque, amigo da infancia, Triste um joven vagueiava; Na sua aurora a doença Para o sepulchro o inclinava. «Adeus floresta querida! Vestes lucto por meu fim? Como te cai folha e folha A morte me segue assim. Intima voz, que revela Seu fado extremo aos mortaes, Me diz: vês cahir as folhas? São essas só: não ha mais!
A pessoa que jurava, punha as mãos na porta, e um dos clerigos dizia-lhe: «falla verdade, e se jurares falso, assim como o leão traga a presa no bosque, assim seja tua alma tragada do diabo; e assim como o trigo é quebrado entre as pedras, assim os teus olhos sejam moidos dos diabos; e assim como o fôgo queima a lenha, assim a tua alma seja queimada no fogo do inferno e feita pó; e se verdade disseres, a tua vida seja alongada com honra, e a tua alma góze do paraizo com os bemaventurados». A cada uma d'estas maldições e bençãos respondia o que jurava: amen.
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