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Dispenso flôres, cantata... Mas protesto. E protestei. 29 de novembro de 1887. Venho d'entre as ruinas e das chammas, Onde tudo perdi. Sabeis a historia, Que o vosso coração ainda contrista. Perdoai a vaidade ao pobre artista... Eu sonhava essa noite com a gloria. Monstruosa ironia! A gloria! A gloria! Tive por ovação prantos, clamores. Ossadas por cortejo. O incendio e a fama Disputaram ali.
Nas torres, os sinos repicam de festa; O povo em choreias enchia a floresta... E a linda Princesa, seus olhos fitando No Principe excelso, sorrindo e còrando, «Sonhava comtigo...» Porque é que tardaste? Mas já nesse instante, formando contraste, Quando isto dizia, erguendo-se a medo, A voz parecia trahir o segredo De quem, num relance, talvez lamentasse Que sonho tão lindo tão cedo acabasse!...
Na terra hão de julgar-te um grande Aborrecido Que busca desdenhoso o centro do ruido Nas horas vis do tedio e das insonias más. O mundo transformou-se; aquelle fundo abysmo Do antigo amor fatal, fechou-se d'uma vez, E tu filho gentil do velho romantismo, Tu vens achar dormindo o rude prozaismo No berço onde sonhava a doce candidez!
Disse, e retirou intimamente satisfeito, por lhe parecer que tinha com o seu discurso adiantado um grande passo no caminho do ambicionado casamento que sonhava para a filha.
Quando a critica invejosa e proterva lhe sahia ao caminho, lá lhe vinha uma sombra á alma, mas as tristezas d'estes temperamentos são dolorosamente suaves. Passava a nuvem; sonhava de novo com a esperança. Eu sou realmente amigo de Julio Machado, e sei que elle me estima deveras. Quando penso na vida d'elle, lembro-me de mim, e perdôem-me este orgulho.
Tremiam de goso a ouvi-lo cantar... E o vento sonhava na espuma do Mar. O Cysne cantava, tirando da Lyra Um hymno que nunca na terra se ouvira; Não pára, nem sente, na sua emoção, Que a vida lhe foge naquella canção. Mas quando, entre nuvens, a tarde cahia No enlevo do canto que a essa hora gemia, E Apollo no seio de Thetis desceu, O pobre do Cysne, cantando, morreu...
Pensava... 'Em que pensas tu? dize-me. 'Pensava na differença dos nossos sonhos: que eu tambem sonhava comtigo. 'Sonhavas, Carlos! E como sonhavas tu? como me vias nos teus sonhos? 'Tudo pelo contrario do que tu.
Gozava, mas sem embriaguez; sentia, mas sem arroubamentos; e, apreciando as prendas de educação que ia adquirindo, nunca perdia de vista a modestia do seu nascimento e a modestia do futuro que naturalmente devia ser o seu. Se tinha sonhos de juventude... e quem os não tem n'aquella idade? sabia que sonhava e não se distrahia a procurar no mundo real as visões, que n'elles lhe appareciam.
Esperava n'uma febre a chegada do carteiro; e nada do jornal apparecer, para o meu nome, como eu sonhava noite e dia!... Desabafava com o tio Antonio, aquillo parecia-nos historia... «Mas o papá pagou isso, menina?» «Pagou, tio Antonio, para vir para o meu nome.» «Pois olhe que foi no que elle andou mal. Nunca fiar!...» E lá esperavamos, consternados, mais vinte e quatro horas.
Sonhava então com a sua aldeia; via-se outra vez no modesto casinhoto em que nascera; encontrava-se de novo com os rapazes da sua geração, e abalavam todos de restolhada, a caçar os ninhos ou a roubar amoras, este sem chapéu, aquelle sem jaqueta, e todos não lhe pesando o pé uma onça, quando o vinheiro se apercebia do grupo, e fazia estalar a funda ou rebentar uma escorva, no momento em que estes saltavam o vallado, para colherem uvas.
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