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Se alguêm o via, disfarçava, com uma expressão de terror quási idiota. Ia endoidecendo pouco a pouco. Minha mãe sabia tudo, tudo. A pobre Jenny, sobressaltada, ia contar-lhe; pedia-lhes que se distraíssem, viajassem, que fizesse um esfôrço p'rò salvar. Ela, porêm, só tinha curiosidade p'ra saber se meu pai bebia muito, se falava só, o que dizia...
A velha cedeu a luz e retirou para o interior, resmungando: Estes carólas do inferno, em não sentindo dinheiro a uma creatura, põem-se logo a avoar e dizem aos oitros que se aguantem co'as massadas... Se lhe cheirasse a que lhe untavam as unhas no fim, punha-se ahi a alanzoar os officios da agonia e não arredava d'aqui pé emquanto ella não fechasse o olho... Assim, vae a correr metter-se no quente e tanto se lhe dá que a probesinha de Christo vá p'ró céo como que vá p'ró inferno!
E com o colo nu perdeu-se a rir... «Vaes p'r'ò mar, meu amor? Deixas-me só?...» P'rò mar! P'rò mar!... Pela primeira vez há já três annos, espantado de se ouvir, da sua voz, repetia o nome sortílego, supremo: «P'rò mar!» com uma inflexão pueril, quasi idiota. A lenha crepitava no fogão. Ouvia-se chover cada vez mais. «Estás vestido p'ra bordo... Estás já pronto...»
Tenho-os visto por ahi a offerecer-me prendas se eu fizer com que a menina lhes dê attenção... Mas eu cá... como a via virada p'ró sr. Eugenio... mal haja elle, se é certo o que diz a carta! E você nunca ouviu dizer nada, Joanna? Nunca ouviu que Eugenio tivesse outro namoro? Não, lá isso, na minha salvação se eu ouvi boquejar nem tanto como isto!
Que sensibilidade aberrante, que destino fadara p'rò convívio enigmático, p'rò segrêdo embalador das fontes, êste rapaz, que não tinha ainda trinta anos, era decerto rico, bem nascido, e nem via mulheres nem paisagens, absorto neste claro misticismo?
Julinho... Os amigos são p'rás incasiões... E sahindo dos aposentos do doente: Este, se não trata de metter p'ró bucho alguma coisinha de sustancia, está aqui, está prompto... E foi o ladrão do padre Inxelmo que o pôz assim!... De repente bateu na testa, exclamando: Ai, a minha cabeça! E eu que não lhe dei novidades d'aquelle ladrão!
Respondeu-me com agitação de um modo brusco: O mar?!... Não posso suportá-lo, odeio-o, porque foi êle que perdeu os meus... Compreendo-lhe a beleza, que é divina, mas não o posso ver, atterra-me, detesto-o... Ainda hesitou. Depois, sem interrupção, vivendo as frases: Meu pai, que era um homem do povo, viveu doze anos com êle e adorava-o. Era piloto. Viajava p'rò Norte quási sempre.
Por isso vossa reverendissima se pôz tão prompto para me acompanhar... Cá me queria parecer!... E eu a cuidar que era eu que a trazia ao engano!... Sou esperto, não tem duvida! Posso ir p'ró diabo que me carregue e mais a minha esperteza! Mas venha cá, mestre Tomba... explique-nos que doente é essa de que está fallando... Eu não sei nada!
Nada mais natural, senhor Veiga, nada mais natural... E p'rò não despedir com brusqueria, fiz-lhe ainda esta pergunta estúpida: E que trauteava o senhor com êste frio? Fixou-me. Depois com um gesto curvo, muito vago: Isto... o silêncio... a névoa...
Na última contava ela com uma coragem simples, como o mais fútil incidente, que ia entrar p'rò hospital p'ra ser operada. Anunciava-me isto, entre um projecto de vestido gris-taupe, que iria bem
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