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Sempre escolhido pelos principes aborrecidos da existencia, pelos banqueiros fallidos, por todos os que se querem ir embora sem rumor, o veneno a mim atterra-me. Ficavam um pedaço a scismar. O que os prendia afinal á vida? em que criam? N'esse fim da tarde, chovia e aquillo era lugubre: como que as coisas os empurravam para a morte.
Tambem não hade enlouquecer, porque me tem amor, e vae ser meu esposo... Socegue, que o aguarda uma existencia singular... Atterra-me o seu sangue frio, senhora! Não me dirá o logar que occupo no seu coração?...
Esta idéa é repugnante: esse abysmo de incertezas aberto nas fronteiras da morte é horrendo. Atterra-me pelo menos a mim, e por isso combato.
Respondeu-me com agitação de um modo brusco: O mar?!... Não posso suportá-lo, odeio-o, porque foi êle que perdeu os meus... Compreendo-lhe a beleza, que é divina, mas não o posso ver, atterra-me, detesto-o... Ainda hesitou. Depois, sem interrupção, vivendo as frases: Meu pai, que era um homem do povo, viveu doze anos com êle e adorava-o. Era piloto. Viajava p'rò Norte quási sempre.
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