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Actualizado: 21 de mayo de 2025
El tiempo pasa... repuso el sacerdote. ¡Ay! sí dijo el gitano. Y dirigiéndose a Blasillo, porque era él quien, sombrío y abatido, le miraba fijamente: ¡Qué tal! Blasillo, hijo mío, adiós. Nuestros proyectos... ¡Mi comandante! ¡mi pobre comandante! Y lloraba. Mira, si siento dejar la vida, es por ti; te amaba. Yo no le sobreviviré. Niño, ¿no tienes aún mi tartana y mis negros?
Palabra del Dia
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