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Actualizado: 26 de junio de 2025
Ya le han nombrado conde Palatino y se anuncia que van a crear para él el título singular y nuevo de Sebastocrátor. PROCLO. ¿Y qué pretenderá de mí ese tunante? Vamos, dile que entre y le oiremos. EUMORFO. Y yo ¿qué hago? PROCLO. Escóndete de nuevo donde estabas. CREMATURGO. ¡Oh faro de las más altas especulaciones! ¡Oh déspota de los genios y demás poderes sobrenaturales!... PROCLO. Está bien.
A fin de probaros que la razón no me falta, os contaré una parábola, si tenéis calma para oírla. CREMATURGO. Cuenta. EUMORFO. Te escucho. PROCLO. Nada. Te escucho también. ASCLEPIGENIA. En el jardín de este palacio hay un rosal, que estaba casi seco y perdido por hallarse en terreno estéril. ¿Qué necesita? me dije yo al contemplarle. Mantillo, me respondí.
Las cosas son como son; y no pueden ser mejores de lo que son, porque, como son, son perfectas según su grado. EUMORFO. Consuélate con ese trabalengua. PROCLO. ¿Y por qué no consolarme? Asclepigenia y yo, con el libre albedrío de nuestras almas, dispusimos amarnos, y nos amamos y seguimos y seguiremos amándonos eternamente, ayudados del favor divino, que acude a nosotros en virtud de la plegaria.
Palabra del Dia
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