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Grobe Hände lagen still im Schoße, wettergebräunte Wangen legten sich in tiefe Runzeln, dünne Lippen kniffen sich über zahnlosen Kinnladen zusammen. Die Frau saß unter diesen Bronzebraunen, sanft, hell, mit süßem Taubengesicht. Sie weinte nicht, aber sie zitterte. Sie war so ängstlich, daß sie fast vor Furcht starb. Sie biß die Zähne zusammen, damit niemand hörte, wie sie aufeinander schlugen.
Wandeln nach den glanzdurchsprühten Fernen, lichten Lohns bewußt; um die Stirne kühle Blüten und von kinderkeuschen Mythen voll die sabbatstille Brust. Weiß ich denn wie mir geschieht? In den Lüften Düftequalmen und in bronzebraunen Halmen ein verlornes Grillenlied. Auch in meiner Seele klingt tief ein Klang, ein traurig-lieber, so hört wohl ein Kind im Fieber, wie die tote Mutter singt.