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Aktualisiert: 19. Mai 2025
Wandeln nach den glanzdurchsprühten Fernen, lichten Lohns bewußt; um die Stirne kühle Blüten und von kinderkeuschen Mythen voll die sabbatstille Brust. Weiß ich denn wie mir geschieht? In den Lüften Düftequalmen und in bronzebraunen Halmen ein verlornes Grillenlied. Auch in meiner Seele klingt tief ein Klang, ein traurig-lieber, so hört wohl ein Kind im Fieber, wie die tote Mutter singt.
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