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Em baixo corria sempre a levada, lagrimas, gritos, gargalhadas, lama espesinhada que fala, lodo misturado de sonho, logo nascido, logo atirado a arena, gebos, prostitutas, monstros em cujo corpo de sapo habita a alma d'um deus. Porque? d'onde? De que ruinas se constroem estes seres que o destino marcou com dedadas tragicas? São feitos de pedaços d'estatuas e loucura. Falam em giria. Se riem são o Riso e é como se dentro d'elles andasse um doloroso palhaço aos saltos. Têm olhares de desespero e de odio. Eis um rio de gritos que já brotou para soffrer.
Então, Pitta, você medite, é isto... Esta lama que se cria nos saguões, homens, gebos, emparedados, poz se com estas noites a crear... Veio d'alli e apontou para os lados do Hospital um effluvio, o mesmo que faz nascer as arvores, e elles estremeceram abalados. A noite tem realmente qualquer coisa que afflige... Oppressão, mysterio... Emoção que foi até ás tocas onde elles criam.
Natal amargo dos que não têm pão e se ajuntam friorentos em torno d'um lume que não aquece; natal dos sêres que a desgraça usou... O vinho enregela, o pão é duro, mas resta ainda este lume, que jámais se apaga: Ámanhã! ámanhã!... Que poesia tão triste não vae cahindo como um chôro sobre aquellas almas de miserrimos, de gebos, de prostitutas, de desgraçados!
Não consinto que se diga, Que só lavra a corrupção Nas entranhas dos mancebos. Eu conheço muitos gebos Corruptos de profissão Quem quizer venha ao Palheiro Desta nossa Assemblea, Ha-de vêr linguas farpadas Em bocas já desdentadas Maculando a honra alheia. Ha-de vêr velhos devassos Como em lubrica orgia, Já vergados nas cernelhas, Memorando infamias velhas Com satanica alegria.
Mas faltava o melhor, e o mais difficil: versificar á moda. Atirei fora o Virgilio, o Racine, e o Metastasio, gebos todos monótonos, que enfiam os versos bons e os optimos aos centos; atirei-me ao Filinto e aos Filintistas; estudei, fiz ensaios, compuz paginas de embréxados velhissimos e esdruxulos, e não foi sem proveito o estudo acerrimo.
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