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Ma voi fabbricate dunque dei vaudevilles, père Pradau? Io fabbrico castelli, M. Claret. Statemi ad udire. Io sono ambizioso. Io ò di gi
Alle quattro, tutto era pronto per ricevere la fata del luogo. Di guisa che, alle cinque, lo zio Pradau insediato di gi
Voglio vederlo a cacciare sulle mie terre costui, a desinare alla mia tavola con la sua moglie e la sua progenie, e venire, cappello in mano, a sollecitare il mio voto nelle elezioni. Il tutto mediante...? Ventiquattro o trenta mila lire di rendita, cui io avrò, cui noi avremo, M. Claret. Voi dite noi, père Pradau?
I miei complimenti alla famiglia, ed a rivederci. Mille grazie, ed a rivedervi, père Pradau. Come quella dimora aveva l'aspetto calmo! Come tutto vi sembrava regolare, in ordine, puro, felice! Come le passioni vi erano umane, i desiderii sereni, l'andamento normale, i sentimenti sociali! M. Claret andava ad introdurvi l'ex capo degli zingari!
L'è curioso davvero ciò che voi dite mo', zio Pradau! Io non ci aveva giammai pensato.
Una specie di messere, che aspetta la risposta. Fatelo aspettare. E Pradau non dimandava di meglio che aspettare. L'estetica della livrea insegnata nell'anticamera.
Anche io non voglio perdere la commissione che mi riviene sul collocamento che madama Augusta medita probabilmente. Ma cosa l'è insomma codesta agenzia, zio Pradau? Ma! avete voi udito a parlar mai dell'agenzia di M. Foy? Oh! sì: ò letto ciò spessissimo negli annunzi dei giornali¹. ¹ Agenzia di matrimoni. Ebbene l'è la casa Foy, il matrimonio in meno alla chiesa e al Municipio. Ecco tutto.
Questo coro della festa era vestito di bianco, senza gioielli, con qualche fiore nei capelli, ed ecco tutto. Non vi era da sbagliarci sul suo ufficio. La categoria degli spettatori era altra cosa. Lo zio Pradau li aveva dipinti con esattezza. Madama Thibault abitava adesso un padiglione in fondo ad una corte, nel Faubourg St. Honorè. Al padiglione si annetteva un piccolo giardino.
Voi avete ragione, zio Pradau scoppiò M. Claret, indignato. Se ò ragione! ma dimani quel birbo consentir
¹ Lettres Persanes. Catteri! catteri! che l'è bello! sclamò M. Claret. Non è vero? riprese lo zio Pradau. Ma non deploriamo più codesto avvegnachè avessimo a rassegnarci, con rammarico, a non più battere le scolte di notte; a non più bastonare il borghese; a non far comunella con lo studente, ed a fare, in virtù d'un principio passato in consuetudine, i figliuoli dei nostri padroni.
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