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Ojeda se imaginaba el pobre cementerio de aldea donde habría podido descansar eternamente el mísero Pachín, bajo lágrimas de escarcha en el invierno, entre flores y revoloteos de insectos al llegar el verano. Aquí no volvería a la tierra madre. La oceánica aventura había trastornado el final de esta existencia.
«Aquí, aquí quiero estar siempre, querido vientecillo. Suéltame, déjame caer» dijo la pluma, desasiéndose de los brazos de su amado conductor, para caer dentro del ataúd. Este se cerró, y el vientecillo, que empezaba á dar revoloteos para sacarla con maña, no pudo conseguirlo, y la pluma quedó dentro. ¿Acabarán con esto tus paseos, oh alma humana? Abril de 1872.
Palabra del Dia
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