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Actualizado: 29 de julio de 2025
Volaron en torno de su cara los flácidos rabos de la cabellera y un aullido estridente hizo temblar a todos. ¡Aaay! ¡Que se ha muerto mi niña! ¡Mi palomica blanca! ¡Mi rosita de Abril!... Y sus alaridos, en los que vibraba la exuberancia aparatosa del dolor oriental, acompañábalos de arañazos que ensangrentaban las arrugas de su rostro.
¡Mari-Crú! ¡Palomica mía! suspiraba la vieja. ¿Me ves? ¡Aquí estamos toos!... ¡Contesta, Mari-Crú! suplicaba Alcaparrón, lloriqueando. Soy tu primo, tu José María... Pero la gitana sólo contestaba con estertores roncos, sin abrir apenas los ojos, mostrando por entre los párpados inmóviles las córneas de un color de vidrio empañado.
Palabra del Dia
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