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Quem contará, ó luz, tuas bondades?... E o amor no qual o coração abrasas, E as tuas funeraes solemnidades Á ideal palpitação das azas?... Quem nos livra das flexas do pecado? Quem faz na intima terra o diamante? Quem gera o monstro, a pomba, o lyrio amado, E a idea extravagante?
Se acaso aquelle fogo em que te abrasas Inda não se apagou!... nem o encanto!... Mais que a ideal palpitação das azas, Ser-me-ha doce, meu bem! ouvir teu pranto! E n'essa cova então bella e dourada, Como a nossa união antiga e calma! Colhe tu uma flor branca e raiada... Que n'essa flor te enviarei minha alma!
Onde o Estio a cantar longos meses se esquece, E onde o Sol não é só lampada que illumina, Mas o Ágni creador que tudo anima e aquece! Debalde, sobre mim, na sua graça divina, Almas puras, abrindo a plumagem das asas, Com o ardor que nenhuma angustia contamina, Espalham no meu lar como um calor de brasas... Para fundir de todo esta geada tão densa, Só tu, meu claro Sol, que até d'inverno abrasas!
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