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E os sinos do mosteiro, alem, fortes, vibrantes, Espalhavam no ar notas bruscas, ligeiras, Claras como cristaes, vivas como diamantes, E como o desfraldar de sonoras bandeiras. Tudo se agita em espanto e a villa inteira corre, Os homens, as mulheres, os rôtos pequeninos Ao sentirem cair, cristalina, da torre, A chuva torrencial do repique dos sinos.
Os pobres pensam que existem seres ainda mais pobres, lares desamparadas, onde nem o lume se accende; cuidam n'uma velhinha, que, a essa mesma hora, scisma, abandonada e sósinha, ao pé de brazas extinctas, no filho doente, no filho ausente... Ha cabanas nuas, lares rôtos, almas mais gelidas que o nevão. As lagrimas que se choram e se não vêm são as peores: cahem sobre a alma.
Atámos novamente os vinculos já rotos e perdidos entre a nossa civilisação e a nossa historia, e a historia e as civilisacões dos povos orientaes.
E emquanto ao tenebroso rio... Mas que nos importava agora o rio? A luz do dia clareava. Estavamos envolvidos na luz do dia! Só isto era essencial e dôce de saber! Não podiamos deixar todavia de pasmar para as nossas figuras. Escaveirados, esgazeados, rotos, cheios de pisaduras, com camadas de pó e de lama, sangue nas mãos e sangue nas faces eramos, na verdade, tres espantalhos medonhos.
A cidade abalada o chão coberto D'edificios, de muros demolidos As ondas que recuão, de assustadas Os montes, senão rôtos, vacillantes, Como se os sacudisse um terremoto De milhares d'objectos mixto informe Que os Ceos toldando vai de fogo e fumo. Ao rebentar da horrítona lufada Não cessão de apregoar que n'estas praias, Ha longo tempo, afflictas, terminou-se Dos combates o mais desesperado.
As chaves são para abrir as portas, e quem as tem entra quando quer. Sim, mas que tens lá que fazer? Oh! não me falta tarefa. Aquillo não viu enxada ha bom tempo. Os canos estão entupidos, as minas por limpar, os tanques rôtos, as ruas cobertas de herva, os muros no chão, e tudo o mais por este gosto. E então tu é que vaes pôr isso tudo em ordem?
Beijei-lhe as mãos curvado... E o bom velhinho Lá se foi, a scismar... tossindo... asthmatico... O sol cahia ao longe no caminho! Não tarda a noite, já lhe sinto os passos, Mas ha tempo: ella anda devagarinho. Enfarpellei sem grandes embaraços; A toillete tem poucos elementos, Muitos remendos sim, rotos os braços...
23 "Martim Lopes se chama o cavaleiro, Que destes levar pode a palma e o louro. Mas olha um Eclesiástico guerreiro, Que em lança de aço torna o Bago de ouro. Vê-lo entre os duvidosos tão inteiro Em não negar batalha ao bravo Mouro; Olha o sinal no céu que lhe aparece, Com que nos poucos seus o esforço cresce. 24 "Vós? vão os Reis de Córdova e Sevilha Rotos, com os outros dois, e não de espaço.
Vês vão os Reis de Cordoua & Seuilha, Rotos, cos outros dous, & não de eſpaço, Rotos? mas antes mortos, marauilha Feita de Deos, que não de humano braço: Vês ja a villa de Alcaçare ſe humilha, Sem lhe valer defeſa, ou muro de aço, A dom Matheus o Biſpo de Lisboa, Que a coroa de palma ali coroa.
Elles lá vem famintos e sombrios, Rotos, selvagens, abanando aos frios, Sem leito e pão, descalços, semi-nus... Nada, jámais, sua carreira abranda! Fizeram Roma, a Inglaterra e a Hollanda, E andaram cum Jesus! São os tristes, os vis, os opprimidos, Em Roma são marcados e batidos, Passam cheios de vastas afflicções!... Nem das mesas lhes deitam as migalhas!
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