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E agora, como ella não dá palavra e só pensa: Antes eu fosse para creada de servir! elle quer que a Rata grite e chore. Antes tu fosses para mulher da vida, digo-t'o eu!... Esta manhã appareceu com os olhos inchados e pisaduras na cara. O vestido já lhe não serve. E como está frio, reparei, traz os pés mettidos nos sapatões do marido, sem meias e roxos. Aprende na vida, soffre! Nada te valerá.
Soffrei, suae, gemei na dura enxada, Fecundae-a na paz ou pela guerra, Quer seja pelo arado ou pella Espada, Ó Homem! trabalhar é tua herança Até que a Morte, emfim, grite descança!
Até se conta que D. Sebastião está ainda hoje a dormir no fundo do mar, por lhe haverem dado feitiço; que as proas dos navios que vão passando lhe quebram de tempos a tempos um pedaço do tecto do palacio em que elle está guardado; que acorda n'essas occasiões, estende os braços, quer chamar, mas lhe tapam a boca para que não grite, e elle adormece outra vez...
Pois grite, que arranja com isso a ser levada tambem. Para onde? Para a cadeia, ou para o hospital de S. José. Que é dos louvados, senhor meirinho geral? Estão aqui os ensambladores. Pois que subam a avaliar os moveis, e chame ahi dois livreiros para louvarem os livros.
Mas o formoso Manassés, cujo languido olhar entenebrecia como um céo onde vai trovejar, interpoz-se entre o Doutor da Lei e o historiador dos Herodes. E nobremente repelliu a letra cruel da Doutrina: Não, não! Que importa que a lampada d'um sepulchro diga que é o sol? Que importa que um homem abra os braços e grite que é um Deus?
Porque? Porque este diabo é maluco, e depois, quando você e sua filha lhe moverem um processo de interdicção, quem paga as favas sou eu... Contra mim é que elle se ha-de voltar, a dizer que lhe armei esta ratoeira de proposito para lhe apanharem a fortuna... E a você que se lhe dá? A sua consciencia diz-lhe que praticou uma acção bôa... que importa lá que elle grite?
Deixae estar quem está quieto. Ah, se vós o visseis morto como eu vi!... Vêr morto um corpo que se teve nos braços é como vêr no caixão um filho. Por mais que a gente grite não lhe dá vida! Trazia sempre no coração a mesma dôr... Vae uma vez vesti-me socegada e fria como defunta e fui ter com elle. A que vens? disse elle. E eu disse-lhe: A servir-te. E ri-me.
Esta gente quer deputado que grite, que lide, que imponha... Votam por mim por que sou uma intelligencia. E o Gouveia volvia, contemplando pensativamente o Fidalgo: Homem! quem sabe? Vossê nunca experimentou, Gonçalo Mendes Ramires. Talvez seja realmente pelos seus lindos olhos!
E tu a dar-lhe!... volveu iracundo o pedreiro Já te disse que as procures!... Não herdei nada! não herdei nada! e berrava convulsionado freneticamente, sacudindo os braços. Não grite assim que não faz mingua barregar! atalhou o filho A gente está conversando... ás boas... ein? No aspecto do Faisca resumbravam sentimentos pouco filiaes.
Mas ai! qu'em vão te chamo, em vão te rógo; Que nem tu a meus rogos tens respeito, Nem eu, por mais que grite, desaffógo. Hum coração em lagrimas desfeito Como ja não te abranda? quem encerra Crueza tal em tão formoso peito? Não reina Amor no mar, como na terra? Bem sabes que mil vezes ja venceo A Neptuno teu Rei em clara guerra. Sua formosa mãe onde nasceo, Senão no proprio mar em que te banhas?
Palavra Do Dia
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