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Atualizado: 1 de julho de 2025
O escandalo é enorme. Mas então? Se a rapariga não sabe lêr! Se não sabe uma oração, se não tem quem a instrua, quem lhe leve a palavra de Deus, quem a fortifique, quem lhe ensine o segredo de frustrar o Inimigo!... Ergueu-se animado, deu alguns passos pela sala, de hombros vergados, n'uma mágoa de pastor a quem uma força desproporcional arrebata uma ovelha amada.
Não invejemos os Bemaventurados, porque temos na terra o mesmo Senhor com mais maravilhas do seu amor. Fazei vós todos aquelles, a quem fallardes, se dediquem todos ao SS. Sacramento. Eu fallo assim, porque este Sacramento me arrebata; nem posso deixar de fallar do SS. Sacramento, que tanto merece ser amado. Eu não sei o que hei de fazer por amor do meu Jesus Sacramentado." Assim acaba a Carta.
O amor de Deus é um sentimento imperioso, porque Deus é o summo bem: o que tem a felicidade de vêr o Senhor não póde deixar de o amar sobre todas as cousas; porque assim o exige a natureza do bem que nos arrebata. Se o triste e mesquinho não ama o Senhor sobre todas as cousas, outro espirito assenhorêa a alma do possesso, e pode dizer-se que impera n'ella o demonio.
Que o meu coração se despedaça de o perder, mas que a minha alma se arrebata de admiração com a sua nobre recusa?
Crivada de balas, completamente alagada e assente no fundo, continúa ainda a vomitar a destruição dos inimigos, que se succedem e substituem mais promptamente do que a morte os colhe e arrebata no furor da lucta.
Corações que a Existencia em tumulto arrebata! Esse oiro só se extrae do minério candente, No silencio, na paz, na quietação abstracta, Das estrellas do Ceu sob o olhar indulgente... Meorum amicorumque pié manibus Meorum amicorumque pié manibus.
Ha quem diga que a franceza é a mulher por excellencia; mil outros dão preferencia aos requebros da hespanhola: dizem que ella prende e mata quando a melena desata e no fandango arrebata ao trinar da castanhola.
Morte que, sem piedade, uma a uma arrebata, Como um tufão que passa, as nossas affeições. E, deixando-nos sós, lentamente nos mata, Abrindo-lhes a cova em nossos corações. Parenthesis de sombra entre o poente e a alvorada, Morrer, é ter vivido, é renascer... O horror Da Morte, o horror que gera a consciencia do Nada, Quem vive é que lhe sente o afflictivo travor.
Mixto de sombra e luz, de lava e gêlo, D'éden occulto e precipicio aberto, Prende, fascina, attrahe, céga, arrebata! Para quem dorme, em extasis, coberto Pelas ondas gentis do seu cabello,
Pergunto-lhe o que é; não me respondeu: arrebata da tocha, e leva-me com uma fôrça... com uma pressa a correr por essas casas, que parecia que vinha alguma coisa má atrás de nós. Ficou n'aquelle estado em que a temos visto ha oito dias, e não lhe quiz fallar mais em tal.
Palavra Do Dia
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