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Ma e saria un piacer di paradiso, Se 'l mal francese, ch'altro, è che la tossa, La robba sol vi mangiasse improviso. Il caso è che vi mangia i nervi e l'ossa, Et poi le man, gliorecchi, gliocchi e 'l viso Vi mangia, e 'l cor, e v'invita
Il caso del suo grande et ladro stato, Che i nostri gentilhuomini ogn'hor soia, Da una sorte di corrivi è nato, Che per morbezza, per garra et per foia, Cercando haver l'un l'altro superato, À questa Arpia, ch'
Littora littoribus contraria fluctibus undæ E si potrebbe dare il caso la Poesia Inglese fosse accolta a parigi allo stesso modo della Filosofia che è stata loro recata dal medesimo paese. Ma certo dovranno sapere i Francesi non picciolo grado
Il caso del suo grande et alto stato, Che i nostri gentil'huomini ogn'hor soia, D'una tal sorte di corrivi è nato, Che per morbezza, per gara e per foia, Cercando hor l'uno, hor l'altro scioperato, Con quest'Arpia, ch'a chi più l'ama annoia, Gl'han dato senza merito e diletto L'anima e i soldi, a lor marcio dispetto. Perdonatemi, giovani; l'amore Ch'io vi porto fa dirmi ciò ch'io dico.
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