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Der Bauer und der Hirt sind Soldaten worden, und in den Stadten sieht man nur Greise, Weiber, und Kinder, vielleicht noch hie und da einen jungen Mann, der aber durch empfangene Wunden ein Kruppel ist und den ihn umgebenden kleinen Knaben die Geschichte einer jeden Wunde mit einem so pathetischen Heldenton erzahlt, dassihr Herz schon der Trommel folgt, ehe sie recht gehen konnen.
Schiller's version runs thus: Der ganze Saal war Ohr, jedweder Mund verschlossen, Und Fuerst Aeneas, hingegossen Auf hohem Polstersitz, begann: Dein Wille, Koenigin, macht Wunden wieder bluten, Die keine Sprache schildern kann: Wie Trojas Stadt verging in Feuerfluten, Den Jammer willst du wissen, die Gefahr, Wovon ich Zeuge, ach, und meistens Opfer war.
Word Of The Day