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Os ideais fecundos teem uma meta, que só se atinge com passo bem seguro no campo das realizações práticas. Nesta hora intensa, duma fermentação mundial agitada e tumultuosa, não há torrão de Pátria exígua, sôbre que não se revolva, formidável, o problema indeciso da sua vitalidade histórica.
Quem póde ser no mundo tão quieto, Ou quem terá tão livre o pensamento, Quem tão exprimentado, ou tão discreto, Tão fóra, emfim, de humano entendimento, Que ou com público effeito, ou com secreto, Lhe não revolva e espante o sentimento, Deixando-lhe o juizo quasi incerto, Ver e notar do mundo o desconcêrto?
Cepio, mal podendo encobrir a colera: Não posso ouvir fallar n'esse Tratado assignado por meu irmão, sem que o sangue se me revolva. Perco a cabeça. Ha certas occasiões em que a honra nos prejudica para uma completa e perfeita vingança. Esta é uma das taes. Mas, senhor, aqui trazemos o proprio Tratado authentico, para vêres...
Sobre isto pendurae sonora flauta, que se revolva á discreção do vento. Não cerque os ossos meus, não m'os ensombre, nem teixo nem cipreste; arvores quatro quizera só no meu jardim de morte. Alguns tempos depois que a fria terra meus restos encerrar, á minha olaia vós, meus amigos, vós dareis meu nome, pois de mim se nutriu, e eu serei n'ella.
Mas o homem, na terra onde o destino O lançou, vive e agita-se incessante: Enche o ar da terra o seu pulmão possante... Cá da terra blasphema ou ergue um hymno... A idea encarna em peitos que palpitam: O seu pulsar são chamas que crepitam, Paixões ardentes como vivos soes! Combatei pois na terra arida e bruta, Té que a revolva o remoinhar da lucta, Té que a fecunde o sangue dos heroes!
Sobre isto pendurai sonora flauta, Que se revolva á discrição do vento. Não cerque os ossos meus, não mos ensombre Nem teixo nem cypreste; arvores quatro Quizera só no meu jardim de morte. N'um canto a laranjeira graciosa, Que mescla util e dôce, a flôr e o fructo: N'outro a figueira sob as amplas folhas Modesta occulte seus nectareos mimos: Defronte um pecegueiro em fructos mostre Que amavel é pudor, quando enche faces De pennugem subtil inda cobertas: No ultimo canto... (a escolha me confunde) Plantai no ultimo canto uma ginjeira,
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