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«Dar-lhe esta carta?! E passei-lha insolentemente por diante dos olhos Nunca! Fique sabendo, nunca! Prefiro enguli-la. As palavras vinham-me aos labios tumultuosamente, numa abundancia que me espantava. Então, a terrivel criatura vomitou coisas abominaveis que me insultaram infamemente e das quais tenho hôje quasi a certeza , na sua ignorancia do português, ella não sabia o verdadeiro sentido.
Mas o Vento não ouve o meu grito alarmante! Ai de mim, que sou eu?! pobre louco exilado, De toda a parte vendo o meu país distante, Como se lá tivesse os meus olhos deixado! À memoria de Antonio Rodrigues Braga Sobre a urze silvestre, ao subir da montanha, Uma gota d'orvalho, em manhã d'esplendores, Lucitremia ao Sol numa teia d'aranha, Como um prisma em que a Luz se decompunha em cores.
15 Dizem-lhe os que mandou, que em terra Sacras aras e sacerdote sinto; viram Que ali se agasalharam o dormiram, Enquanto a luz cobriu o escuro manto; E que no Rei e gentes não sentiram Senão contentamento e gosto tanto, Que não podia certo haver suspeita Numa mostra tão clara e tão perfeita.
Ah, tanto gusto... mastigou entretanto Jorge, numa sublinha indiferente
Clamando contra as iniquidades da terra, foi-se encontrar com o marquez, que á sombra d'uma tilia meditava Marco Aurelio, e contou-lhe, vermelho, esquecido do reumatismo que lhe tolhia as pernas, entremelando a lingua numa algaravia inconcebivel, a abominação das abominações.
Kilometricamente, creio não haver que lhe objectar. A distancia da ponte de Vouga a Cacia é proximamente igual á que entre o mesmo ponto se nota e a linha-zona TT, que eu determinei. Mas a precaução de começar a contagem de Cale para Talabriga, obsta ou impede aquella inflexão e obriga a trazer o caminho numa directriz mais desempenada para a ponte de Vouga.
Aprumou-se numa exaltação jubilosa, para que pudésseis medir a envergadura do seu entusiasmo; mas curva-se, perante Vós, na reverência profunda do seu respeito
A Mariquinhas era a unica e amimada filha duns pais, que a tinham só a ella, duns poucos que no seu ninho tinham batido azas palpitantes de alegria e esperança e a morte lhes levara numa impiedosa e cega colheita. Era em casa uma pequenina rainha, que não abusava é certo da sua autoridade, antes punha uma suprema graça nas suas ordens e caprichos.
Imaginava sentir assim, pelo poder evocativo da sua memoria despertada pela visão, lagrima por lagrima, desespero por desespero, vexame por vexame, revolta por revolta, a vulgar mas horrivel tragedia desse incidente numa familia burguêsa. No vagão onde passou a noite, nem uma só vez os olhos se lhe fecharam num sôno reparador.
O tempo fôra passando... Era pr'a considerá-lo vendido, não era verdade?... Pois que agora lhe devolvera o quadro, com uma carta muito sêca, dizendo que afinal Corot não era dos pintores da sua predilecção, e que já tinha três, e que por isso resolvera não comprar... Abria numa irritação os braços, e sacudindo a cabeça com dignidade e erguendo-se, acremente: E tudo o mais assim!
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