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Sobros, robles frondentes, Cuja sombra procura o viandante, Fugindo ao sol a prumo que o devora, Nesses dias ardentes Em que o Leão nos céus passa radiante, Em ti minha alma a eterna cruz adora. Oh mato variado, De rosmaninho e murta entretecido, De cujas tenues flores se evapora Aroma delicado, Quando és por leve aragem sacudido, Em ti minha alma a eterna cruz adora.
No ponto de vista individual, considerada a pequenez e fragilidade das mais assignaladas acções terrenas perante a eternidade dos destinos fataes, tudo é vaidade, que se desfaz em pó, cinza, nada, e ao termo da aspera jornada o mais afortunado e glorioso viandante a si mesmo pergunta Para quê?
Cançado de triumphos, de glorias e pesares, o cantor de Dorothea ama-a, como um viandante do deserto que ama a brisa fresca da collina que lhe vem alentar os pulmões exhaustos.
Passados momentos, respondeu: Mas pelo menos, n'esses tempos, os que já se mettiam a talhar o futuro dos outros, inspiravam-se de boa origem; hoje... a affabilidade da mulher que abaixasse o cantaro para matar a sêde ao viandante e aos seus camêlos, não bastaria por certo para mostrar n'ella a escolhida por Deus.
E outra vez, o nocturno Viandante Encheu de riso o espaço e o luar extatico: A debil luz anémica embebendo-se Em sol de primavera e de loucura. " Não me conheces, não. Se tu soubesses A quem falas, o riso dos teus labios Caíria gelado n'uma lagrima. "Não me conheces, não.
E o pobre viandante vae caminhando e cantando sempre.
Sumiu-se a voz da Morte que ficou Pensativa ao luar... Depois, n'um gesto Esqueletico e duro, repousando Nas ancas do Cavalo a mão direita Acariciadôra e descarnada, Novamente falou ao viandante: "Mas, emfim, ha distancias que aproximam.
Umas modestas flores solitarias, cultivadas por mão amiga, á maneira das cruzes de madeira que o viandante encontra nas estradas desertas, attestam que n'aquelle logar se matou um homem.
Isto é coisa do diabo! exclamou elle; e foi á cosinha procurar a pichorra, que emborcou como qualquer elegante de paixões ethereas se aturde com absyntho Hei de afogar-te, coisa má, que me estás apertando a alma! continuou o ferrador, sacudindo os braços, e batendo o pé no soalho. Voltou ao coberto a tempo que um viandante ia passando sobre a sua possante mula.
Como ao viandante solitario nos plainos da Mesopotamia, parece-nos que sómente em volta se nos deparam saudosas e melancolicas as memorias do glorioso imperio portuguez. Onde está Ceuta, em cujas muralhas o rei cavalleiroso e os seus esforçados paladinos, renovando com melhor fortuna e discrição o antigo duello entre a christandade e o islamismo, hastearam seguramente o estandarte portuguez?
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