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Muito bem, Jorge! exclamou o fidalgo, fulgurando-lhe o olhar de alegria.
Fizera-se preguiçosa: em casa, a cada momento suspendia o seu trabalho, ficava a olhar longamente com um sorriso mudo e fixo; e tudo parecia ficar adormecido um momento, a agulha, o panno que ella costurava, toda a sua pessoa... Estava revendo o quarto do sineiro, o catre, o senhor parocho em mangas de camisa.
Era uma bella criança cheia de saude, mas o moral tinha fraquejado; o seu olhar tinha um tanto de servil; e quando obedecia ao menor signal, parecia-se com o cão de caça que se chega arrastando-se muito humilde, e felicissimo por lhe não baterem. Adalberto lamentava-o, não tanto pela sua desgraça como por não sentir a miseria da sua sorte.
E, ó ventura! teu bafo enfebrecido, Teu doce olhar e o teu sorrir doente!... Surgite mortui. Invideo quia requiescunt. Mortos! eu vos invejo! As frias lagens Cobrem-vos, hoje, os corações desfeitos!... As brancas pombas vôam n'esses leitos... E as meigas aves gemem nas folhagens!
Sem mais ver, nem mais pensar Com que delirio a teus pés Me viste rendido então!... Quem podia duvidar Vendo a ingenua timidez Do teu inspirado olhar?! Os labios não revelaram O que havia em nossas vidas, Mas as vistas confundidas Com que eloquencia fallaram!
Só modulada trila A flauta flebil... Quem ha-de remil-a? Quem sabe a dôr que sem razão deplora? Só, incessante, um som de flauta chora... De sob o cómoro quadrangular Da terra fresca que me ha-de inhumar, E depois de já muito ter chovido, Quando a herva alastrar com o olvido, Ainda, amigo, o mesmo meu olhar Ha-de ir humilde, atravessando o mar,
Emquanto o olhar austero do mestre os alcançava, bem iam elles, todos muito direitos, dois a dois, de mãos dadas, como uma leva de degredados; mas, apenas o caminho voltava para a direita, e entre o mestre e os discipulos ficava uma sebe muito alta e espessa, que os abrigava, adeus! corria tudo em debandada, como abelhas que irrompem d'um cortiço!
E que surdo á voz dos ledos passarinhos, E que cego ao ether de esplendor ideal, Com o ai extremo lança dois raminhos, A chamar ainda por canções de ninhos E a dizer aos astros um adeos final! Tal o pastor santo, já de vez cahido, Já corcovadinho, flebil, quasi morto, Arrimado ao velho baculo torcido, Nada ouvindo, nada, com o duro ouvido, Vagamente olhando com o olhar absorto,
Ah! caro leitor, aviso-o para que se acautele, visto que já fui atacado pelo primeiro mosquito d'este verão: compre caraça e luvas como o visconde do Pecegueiro. Oh! o primeiro mosquito! Que horror! A comedia das praias De manhã cedo, na praia, todos parecem ter ainda o olhar vidrado, estupido, de quem acaba de accordar. Olham uns para os outros com certa surpreza spasmodica, achando-se feios.
Uma é a forma ideal do triste anjo vencido, A outra, a doce luz diaphana da manhã! E entre ellas chora e diz meu coração perdido: Em mim vencerá Deus, ou ganhará Satan!? Não ha mulher mais pallida e mais fria, E o seu olhar azul vago e sereno Faz como o effeito d'um luar ameno Na sua tez que é morbida e macia.
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