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Atualizado: 6 de julho de 2025
Só modulada trila A flauta flebil... Quem ha-de remil-a? Quem sabe a dôr que sem razão deplora? Só, incessante, um som de flauta chora... De sob o cómoro quadrangular Da terra fresca que me ha-de inhumar, E depois de já muito ter chovido, Quando a herva alastrar com o olvido, Ainda, amigo, o mesmo meu olhar Ha-de ir humilde, atravessando o mar,
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