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Atualizado: 4 de junho de 2025
Com elle é que o Matta se tem achado no meio dos perigos do seu destino e das alternativas a que estão sujeitos seus frageis dias, os vapores que o carvão exhala e que lhe vão minando a saude, comquanto vigorosa: a labareda e o fumo de tão perniciosos resultados para os pulmões e para a vista.
Hum ramalhete de purpureas flores A Europa, a Lybia, a America t'off'rece; A Asia de tantas maravilhas chêa Das margens do Mecón, do Ganges, do Indo Grinaldas te prepara, e lá tas manda, Tão bellas quaes as pinta o China astuto: Ceilão entre seus balsamos as tece. E o suave vapor, q' a Aurora exhala, Lá no berço onde nasce, e espalha rozas, Em dourados túribulos te invia.
As borboletas sómente, Aereos beijos de amor, Hão de poisar junto d'elle Como poisam n'uma flôr, Indo contar em seguida Aos espinhos do balseiro Quanta fragancia divina Exhala aquelle canteiro. ... Ao passo que eu viverei Na grande dôr do meu pranto, Como a aranha silenciosa Que fez a teia n'um canto.
Tem Benguella má fama entre as terras Portuguezas de Àfrica; e supõem muitos, ser aquillo um paiz infecto, que exhala de miasm
Se trôa, se rebrama o escuro Inferno Dentro do bojo de Vesuvio, e exhala O fumo que se expande, e o Ceo nos rouba, E traz ao dia de repente a noite, E aquella chamma, que entre estragos tanto, Chora o Mundo o maior, de Plinio a morte; Aqui descobre electricismo o Sabio.
A voz de outros poetas que o solte; não me assombra: a solfa inteira perante os olhos seus se desenrola. Minha harpa incerta, em solidões, por noite, não apontados sons pendente exhala, a capricho de um zephyro que adeja.
Halitos de lilaz, de violeta e d'opala, Roxas macerações de dor e d'agonia, O campo, anoitecendo e adormecendo, exhala... Triste, canta uma voz na sincope do dia: Alguem de mim se não lembra Nas terras d'alem do mar... Ó Morte, dava-te a vida, Se tu lha fosses levar!... Ó Morte, dava-te a vida, Se tu lha fosses levar!...
Contudo, a môsca está concentrada nas florestas da região das cataractas, e para leste do Barôze não existe, porque os povos Chuculumbes sam grandes pastôres. O valle do Alto Zambeze, cheio de belleza, fertil e rico, exhala do seu seio envôlto nos aromas das suas flôres o miasma pestilente.
Ora e, se Deus existe, Tão horroroso e triste Que pódes temer? Nada! Desfruta descançada O extasi, o enleio Em que eu já saboreio O jubilo dos céos! Deixa-me n'esse olhar Vêr como a lua assoma... Sim, deixa no aroma, Que a tua bocca exhala, Vêr como a rosa falla Quando a aurora a inspira... Vêr como a flôr suspira Por vêr o sol raiar!
Depois é Beatriz: Tu és o cheiro que exhala Ao ir-se abrindo uma flôr; Tu és o collo que embala Suas primicias d'amor. Tu és um beijo materno, Tu és um riso infantil; Sol entre as nuvens do inverno, Rosa entre as flôres d'abril. Tu és a rosa de maio, Tua és a flamula azul Que atam á flecha do raio As nuvens negras do sul.
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