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Ma, nipote mio, appena io mi contengo dalla gioja al pensare la contentezza dei Milanesi, de' miei buoni Monzaschi quando udiranno la fausta novella: e riaperte le chiese, e sepolti in luogo benedetto i loro morti, intender di nuovo i cantici, assistere alle cerimonie solenni che da venti anni più non vedevano!» E le lagrime agli occhi venivano all'arciprete in così parlare.
VIGNAROLO. Su, mano a' fatti, andiamo all'astrologo, ché voglio transformarmi. PANDOLFO. E vuo' che stii sempre tre mesi in letto e mangiar sempre maccheroni. VIGNAROLO. Se non basta transformarmi, disformami, reformami e conformami ancora. PANDOLFO. Io so che i baci che ti dará Armellina si udiranno un miglio. VIGNAROLO. Deh, andiamo presto, di grazia, ché io mi struggo, mi consumo e mi muoro!
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