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Aggiornato: 5 luglio 2025
Passa un fabbro, che porta su gli ómeri un pezzo di ringhiera. È curvo e cicca. I suoi calzoni di velluto scuro, larghissimi, sono tenuti in cintola da una fascia rossa. Non amate guardare, Madlen, la povera gente? Io penso talvolta alla mia vita, se fossi nato in una officina.
chè sempre il viver nostro si trascina fra bettola e officina, fra l’ignoranza e la miseria nera, fra il vizio, l’ospedale e la galera. .... Pace ed amor non avrem dunque mai?... O bimbo!... tu non sai.
La compiango!... È sì pura delizia traveder, più lontano, sul tetto d'una officina, raggi infiniti che in angolo luminoso s'allargano, simili alle corna di luce che si vedono sulla fronte a Mosè, nei quadri sacri!... Di sobbalzo in sobbalzo, con strappi crudeli e lunghe scivolate, il mio treno fa finta di schiacciar degli scheletri, e, a tratti, di saltellare su pance flaccide di cadaveri!...
Non per essi la fumida officina ove d’odio e di sangue gl’ingranaggi s’intridono talvolta, e nei selvaggi rombi vibran minacce di ruina: non gelida bottega o solitaria soffitta, in lezzo sordido ammuffita. Fiori eran essi di belt
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