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Quanti furono gli adolescenti che, a somiglianza di Roberto Sarfatti, gettarono di proprio impulso nella immane fornace della guerra la loro esistenza, chiusa ancora nel mistero del boccio e non ricca che di promesse?...
Ella mi disse: «Sono pochi i fiori nell’orto!... Ottobre ce li porta via tutti!... V’è qualche rosa tuttavia, ma i crisantemi sono in boccio ancora.» Nel piccolo orto c’era odor di bosso amaro, odor di pace e di convento. Squillava una campana, alta nel vento, dalla chiesetta candida di Mosso. Singhiozzare volevo: «Io soffro. O buona, aiutatemi voi. Venni per questo.
La Morta è vestita di bianco come una fanciulla, con fiori di neve sul petto, sul fianco; e pare una vergine, un giglio; ma incrocia le mani, in eterno, sul grembo ove dorme suo figlio. Il grembo che il germe raccolse e il germe anelante a la vita la stessa tempesta travolse; al vento che romba e che geme piegarono il boccio ed il fiore insieme; si spensero, insieme,
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