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Aktualisiert: 5. Mai 2025
Das Opferkind Bei Heiligenstedten, der Stördeich war's, Der Deich wollte nicht halten. Da war ein Loch, man krigt es nicht zu, Die Flut weiß zu spülen, zu spalten. So viel man auch stopft mit Erde und Stein, Das Meer stößt ein neues Loch hinein. Da war Not. Wich der Deich, Das Land musste ersaufen.
»Je, du Klaukscheeter ... Red' du un de Düwel.« Dann speit er seinen Tabak vor sich nieder, denn das Gedränge erlaubt ihm nicht, ihn im Bogen von sich zu geben, zieht mit beiden Händen die Hosen höher unter den Leibriemen hinauf und fährt fort: »Hagenström, dat's so'n Freßsack, un krigt nich mal Luft durch die Näs, so fett is hei all ... Nee, wo min Herr Kurz dat nu wedder nich warden daut, nu bün ick vör Buddenbrook. Dat's 'n fixen Kierl
"Tid hätt se, Vadder, aber'n Baron krigt se doch nich", gab die Frau zu. "Du mit Din Baron", schalt er, "för'n Discher is se mi to god". "De Hugelmann wär'n flietigen Minschen", verteidigte sie sich. "De Deern is man krütsch". "Kann se ok", behauptete er. "För'n Discher is se nich in de Pangschohn wesen." "Du mit Din Discher", brummte Mutter Behn.
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