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Negras nuvens do sul, limpae os olhos, Desanuviae a bronzea face morta! Oh, mas que noite amarga, toda cheia Do teu Phantasma angelico e divino; Espirito que, um dia, em minha irmã, Tomou corpo infantil, figura de Anjo... E para que, meu Deus?
E, bronzea a voz sucumbe: os ceus ficam arfando, Reboando, echoando... Mas a candura, a graça do sorriso, De quem vive a morrer, E tem no olhar de magoa o Paraiso, E Deus no coração sem o saber, Desfólham-se num halito de outomno Pelos ceus, pelas almas de abandono...
Agora erguei-vos vós guerreiros do que é santo mineiros do que é Vil, pedreiros do que é Forte, ferreiros que forjaes as armas contra a morte, sobre a bronzea bigorna eterna da Virtude!
Virgem, tu que sofreste a tragica Paixão, Com os peitos golpeados, Tirae-me o coração, Arrancai-m'o aos bocados! Viste o heroico Jesus, o Propheta incançavel Nos braços d'uma Cruz, Olimpica Rainha, E apesar d'essa dôr enorme e incomparavel Não sei qual foi maior, se a tua dôr, se a minha! Perdi o noivo! e eu quiz que nunca mais bradasses Na tua bronzea voz! ó Sino, que irrisão!
As suas aguas acarretavam idolos, religiões, mantos purpuras de homens, que se debatiam, a gesticular, querendo comprehender, vêr. Ao pé d'essa figura negra e indecifravel, como no sôco d'uma estatua, havia sangue amalgamado com theorias, brazidos, lama, desesperos, que não conseguiam sequer pôr uma ruga na sua impenetrabilidade bronzea.
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