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De que me vale a mim ser puro e justo, E entre combates sempre renovados Disputar dia a dia á mão dos Fados Uma parcella do saber augusto, Se a minh'alma ha-de ver, sobre si fitos, Sempre esses olhos tragicos, malditos! Se até dormindo, com angustia immensa, Bem os sinto verter sobre o meu leito, Uma a uma verter sobre o meu peito As lagrimas geladas da descrença! Á Virgem Santissima
Foi a 22 de setembro, na hora em que eu embarcava para a Europa, que me chegou ás mãos um telegramma de Stockolmo, datado da vespera, com estes dizeres apenas: «Tout est fini». A censura de guerra não os deixára transmittir na nossa lingua; mas nem assim me soavam menos tragicos aos ouvidos.
Tocados d'essa primavera negra, de que falára o sabio, juntavam-se para se queixar e cada um, á força de sonhar, creára uma figura, desdobrava-se. Dos seres tragicos, rotos, calcados, nascera uma apparição d'uma belleza estranha; d'outros nevoa, phantasmas. Todos traziam o seu companheiro e havia homens acompanhado por arvores, pelo odio, pelo riso, por monstros...
Tivestes já no olhar os bons reflexos magicos Dos lagos ideaes cubertos de luar; As curvas sensuaes, os bellos dedos tragicos; As rosas más do inferno, os lyrios bons do altar! Pendestes já scismando as frontes melancolicas Nas varandas á noite, amantes dos Titães Do bello amor antigo! ó Marcias das bucolicas! E agora apenas sois as mães de nossas mães!
E a lagrima implacavel e severa accusava-o de todos os seus crimes dos seus instinctos tragicos de fera, dos mortaes que dobrava como vimes, dos irmãos e dos Paes que elle prendêra, e das almas viris, fortes, sublimes, a quem seu braço sem cessar enterra pelas entranhas humidas da terra!
Dôr sem fim, sem principio, dôr presente, Martirisando as almas, e sobre elas O sorriso de Deus indiferente! O Deus que põe na face das estrelas Nodoas de sombra e enfeita com as flôres Da morte, as brancas Noivas e as Donzelas; O Deus acêso em tragicos furôres, Que mata as creancinhas sem peccado E parece viver das nossas dôres,
Depois de Cienfuegos, que deixou um Idomeneu, um Pitaco e uma Zoraida, appareceram dois outros poetas tragicos, que cremos, vivem ainda ambos.
Foram seu rumo, Fugiram da ralé: Crestava-lhes a aza o escuro fumo Do escuro auto-de-fé. O balsão do Impudor fluctua ao vento, Nos tragicos festins...
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