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Caiu-lhe d'um jacto toda a sua historia e toda a sua alma; e pareceu-me que o crepusculo que fazia de perola o horizonte longiquo e trazia a calma á ligeira inquietação do Mar, se enchia de gangrenas, extravasava lodo, manchava o Ceu purissimo em que nem um farrapo de nuvem a esgarçar-se perturbava o estranho socego.
De todas as horas do dia as melhores e as mais bellas para esta contemplação são as horas do crepusculo da manhã e da tarde: não sei que delicioso anhelar, que doçura saudosa anda então no pensamento, que nas azas da meditação nos arrebata para o céo, e nos desata as cadêas mesquinhas da vida mesquinha da terra!
E só a luminosa palpitação phosphorescente dos pyrilampos tremeluze rápida no tenebroso velludo dos aningaes da beira. A solidão augmenta-me os pezares, quando a hora do crepusculo da tarde vem descaíndo vaga pela terra, deslisando do inflexivel pendulo do tempo com a dura impassibilidade d'uma desgraça tremenda. Gaivotas, alegrias do rio! Alegrias, gaivotas do pélago da minha vida!
Tudo era desolação na tristonha Samária e o sol do outono queimava como nos incendidos dias estivaes. Seria melhor esperarem a tarde, proseguirem com a brandura do crepusculo; mas a pressa que levavam não lhes permittia demora. José, mais robusto e affeito a rigores, resistia; a Virgem, porém, começava a sentir-se atordoada: faltava-lhe o ar, os olhos ardiam-lhe.
A aragem fria e fina arripiava As arvor's e os nocturnos viandantes, E retocava o brilho das estrelas. Os pinheiros gemiam surdamente; E na face das pedras espelhada, O luar abria n'um sorriso triste. Vultos negros, opácos de penedos Erguiam-se somnanbulos e mudos No crepusculo, e olhavam como Esphinges...
O retrato do militar esse, meu Deus, é phantastico. Candido da Cunha. Sempre o sentimental artista que desde sempre conheci. Tem tres quadros, qual d'elles o mais bem feito, sempre com um ar nostalgico do pôr do sol, que elle tão distinctamente pinta. O Crepusculo Matutino é um delicioso encanto. D. Alice Grillo, tem tres quadros, um de Flores, outro de Rosas e fructos, e um Estudo de velha.
Como que a Sombra diz no seu silencio frio Á fonte de esquecida memorando, Lucilante de lagrimas a fio... Ah, pudesse eu viver pela espessura Dos bosques rumorosos, Ás horas em que a Sombra as coisas transfigura! Ser o Outomno, o crepusculo, a harmonia Das aves cuja voz é um halito de luz De poentes que morrem de saudosos! Vestir os troncos nus, Chorar melancholia...
Leu os endereços: uma era para ella! Lá estava na letra muito firme de Edgar, escripto o seu nome; as outras duas eram uma para o director, outra para o pae, o sr. Buckley. Pobre Lord, exclamou, como hade ficar!... Guardou a carta que lhe era destinada, e ficou a contemplar aquelle corpo, côr de tocha. Que bello, no seu ar de crepusculo! murmurou. Mas que rictus o da sua boca dolorosa!
E o pastor, que o rebanho guiava Á malhada, descendo do outeiro, Parou lá, e ajoelhou descuberto Juncto ao velho sósinho pinheiro. Gloria a Deus! A oração do crepusculo Pelo tronco elevado se ergueu. E a guia-la ante o throno do Eterno Sancto archanjo das preces desceu.
Todas estas mulheres são tristes como reliquias de tempos festivos, saudosas, ou antes, saudades ellas mesmas: a presença de todas e de cada uma, aggrava a cada uma e a todas ellas a melancolia do crepusculo da morte, que já lhes vem anoitecendo.
Palavra Do Dia
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