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Pois quanto mais a filha mostra a perna E a linguagem mais cheira a taberna Mais acode o concurso hoje em Lisboa Que até na côrte, em gripho, inda resôa A fama de Cascaes e os lindos fados Que por lá se dançaram, e os trinados Da banza afidalgada; haja folgança Que n'este mundo ha só prazer e pança. Na insulsa peça o Palha chocarreiro Só dá voto de peso ao bilheteiro; Com este é tudo bom.
O rei é um chupista... e apoiado... Diz elle que é divino... é um maldito, Que as rendas dizimando vae do Estado.» Com palmas um cantava o pirolito, E outro com a banza bate o fado. «Ordem, ordem! berrava o presidente; Assignem o protesto, que é urgente.» «Se em nascimento e morte são iguaes Os homens, o que importam distincções? Porventura tem rei os animaes, Duques, condes, marquezes e barões?
Pela voz, de certo era ella, cantarolando um landum que outro marujo arpejava na guitarra. Acabando a cantiga, o marujo phylarmonico, fazendo um bordo largo de encontro a Luiz da Cunha, grunhiu: Ponha-se á capa, quando não vai a pique, sû paralta! Luiz da Cunha recuou. Canta Liberata... se não queres levar com a banza nos rizes! tornou o marujo, perfilando-se com o grupo.
E tanto mais me fita, quanto mais Os crava no meu peito; Comtudo heide dizer-lhe: «Oh minha amada Desfia-o, fibra a fibra, á punhalada Que morro satisfeito!»... O matrimonio De banza a tiracollo e capa á trovador, Eu nunca fui cantar endeixas amorosas, Lyrismos de Romeu junto aos balcões em flor, Por sob o luar dormente e as nuvens vaporosas.
Desunhas-te a comer queijo londrino; na polka és a mais forte; essa fulva cabeça de leôa não passa d'avellã; por isso és goso do bravo rapazio de Lisboa. Preludias na banza um rigoroso que os mortos ergue, as campas despovôa. Desmamadinho já, em salto airoso, balando, os longos ecos atordôa o teu futuro esposo. Calçando o largo pé na estreita bota encaixaste o Rocio na Bitesga.
Senhor Fontes Pereira de Mello, Que sois Pitt, e pitada tambem, Já que tudo metteis n'um chinelo A cantar-vos a banza aqui vem! Senhor Fontes! Sois de Lysia O que ninguem inda foi! Quem dissera que tão perto D'um Sangrado existe um heroi! Longo tempo o cultor da batata, Senhor Pitt, por vós suspirou. As abob'ras meninas murcharam, E a mesquinha cebola grelou!
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