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Actualizado: 28 de octubre de 2026
El vino de maiz y de algarroba, De molles, y de murta bien obrado, Seguro que bebian casi arroba, Que media á cada cual le estaba dado. Uno habla en latin, el otro troba, Otro habla español y vascongado; Mas todos para un fin se concertaban, Y aunque borrachos, todos atinaban.
Mirando Rafael en una hondonada las torres del ruinoso convento de la Murta, casi ocultas entre los pinares, evocaba la tragedia de la reconquista; lamentaba la suerte de aquellos guerreros agricultores cuyos blancos alquiceles aún parecían flotar entre los naranjos, los mágicos árboles de los paraísos de Asia. Era un cariño atávico.