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Aktualisiert: 15. Mai 2025
Er schrieb. Er lebte abwechselnd in New-Jork, Philadelphia, Richmond, Fordham. Er starb am 7. Oktober im Armenkrankenhaus zu Baltimore, vierzig Jahre alt.“ So, das wären diese allergleichgültigsten Daten. Nun kann ich auch das vergessen. Wie schwer das doch ist! Ganz langsam gehe ich durch die Ulmenallee, hinauf zu dem Königsschloss.
Aber ich hörte nur mit halbem Ohr; meine Gedanken waren bei dem Erlebnis der vergangenen Nacht. Einige Zeit nachher, als wir auf meinen Vorschlag das Haus verlassen und am Strande entlang in der schattigen Ulmenallee nebeneinander gingen, entlastete ich mein Herz und berichtete ihm alles, was ich über Lore und mit ihr selbst erfahren hatte.
Als die Menschen oben auf der Ulmenallee stehen bleiben, ein kleines Milchmädchen mit ihrer Blechkanne und zwei Straßenkehrer, verschlafene weiße Gesichter, fährt der Verhutzelte zusammen. Man sieht es an. Es muß gerade gehen, jawohl, gerade gehen. Es singt vor sich hin . . . . Es geht langsam seines Weges fürbaß, so selig, leidvoll, getragen von einer schweren, dunklen Wolke.
Aber die Sonne schien durch die Fensterscheiben und lockte mich hinaus, und bald ging ich, wie ich es schon als Knabe liebte, nur mit mir allein, im Schatten der breiten Ulmenallee, welche eine Strecke oberhalb des Wassers am Seestrande entlang führt.
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