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Aktualisiert: 17. Juni 2025
Doch still aus Schmerzen sprießt uns wohl ein spätes Glück, Das leise webt und langsam um uns beide her. Laß uns umhüllt von deinen braunen Haaren sein, Du meines Blutes Unruh', heimliche Liebste du. Kinderköpfchen. In scheuer Lust doch nimmermehr verschämt Hobst du die runden, weißen Arme auf Und dehntest sie empor und suchtest blinzelnd Dein Bild im Spiegel ...
Kein reiner Kuß blüht hoch aus unserer Fieber faulem Schlund, Wild wächst nur Angstgeschrei und Marter pfauchendes Gebrülle. Um Allerseelen aber wandern wir in langen Zügen Zum Friedhof, schlagend uns durch Park und Hain in spätes Grün. Der Herbste dünne Winde tief die Wipfelbäume biegen, Bald jagen wir auf Karussellen froh am Feste hin.
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