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Aktualisiert: 4. Mai 2025
Kein reiner Kuß blüht hoch aus unserer Fieber faulem Schlund, Wild wächst nur Angstgeschrei und Marter pfauchendes Gebrülle. Um Allerseelen aber wandern wir in langen Zügen Zum Friedhof, schlagend uns durch Park und Hain in spätes Grün. Der Herbste dünne Winde tief die Wipfelbäume biegen, Bald jagen wir auf Karussellen froh am Feste hin.
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