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Aktualisiert: 20. Mai 2025
Bist du denn nicht mehr mein Freund . . . Was soll denn jetzt sein." ,,Das wirst du schon sehen." ,, Du hast mich angezeigt", flüsterten Oldshatterhands weiße Lippen. Hilfesuchend sah er Bratmund an, der lächelnd auf seinen Teller blickte. ,,Was denn anders! . . . Kannst du vielleicht in Italien verhaftet werden? Nein. Aber hier in München.
Sie traten in den Schelling-Salon ein, wo viele essende Studenten saßen, und setzten sich an einen runden Tisch mitten ins Lokal. Die beiden aßen schon an ihrem Menü zu achtzig Pfennig; Oldshatterhand hatte keinen Appetit, suchte immer noch auf der Speisekarte und bestellte eine Hummermayonnaise. Die kostete eine Mark dreißig Pfennig. Grünwiesler sah den Maler Bratmund an. Der lächelte verstohlen.
Der Maler Bratmund hatte aufgeworfene Lippen, eine Stülpnase, und seine hohe Stirne war trotz der vielen Falten ausdruckslos, wie die eines unheilbar Verblödeten. ,,Jetzt gehen wir essen", sagte Grünwiesler und lachte fröhlich. Und auf der Straße sagte er: ,,Jetzt, was meinst du eigentlich zu der ganzen Sache? . . . Wo soll das Häuschen stehen? Im Spessart?"
Er verglich. ,,Du hast recht." Und stieg wieder auf die Leiter. Oldshatterhand wurde es leichter, weil er den Fehler entdeckt hatte. ,,Wollen wir nicht fortgehen? Hier können wir ja nicht sprechen." ,,Ja, gleich. Ich will nur erst Bratmund holen. Er kopiert hinten im Murillosaal." ,,Den können wir doch jetzt nicht brauchen."
Grünwiesler balancierte immer noch das Stück Goulaschfleisch auf der Gabel und starrte Oldshatterhand immer noch an. ,,Ich wollte eben erfahren, was du mir darauf antwortest. Verstehst du?" Er lachte und sah Bratmund an. ,,Aber warum hast du mich denn aus Italien zurückkommen lassen, damit ich dir helfe? Das hättest du doch dann nicht zu tun brauchen . . . Ich wohnte in einem Palast."
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