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Leggera Ella passava fra le ajuole: pensava: Sono un fiore o una fanciulla?... O son l’innamorata di Re Sole?...
Eran sospiri timidi, repressi, Come il fruscìo d'un abito di dama Che va di notte a colpevoli amplessi; Era un pianto, una brama Di restar fiori e foglie un giorno ancora. Un povero giacinto domandava Di lasciargli veder la nuova aurora... Ma la Morte passava. Il giranio avvizziva; le vïole, Baciandosi fra lor con aria mesta, Diceansi addio, e sull'umide ajuole Chinavano la testa.
Pregate or qui: le amare acque non dan rifugio, non ceri e non altare. Ai naviganti a dio! Voghiam, voghiamo ancora: così vuole il destino. O tace il ribechino? Danziam fino all'aurora. Sospiran le vivuole nella notte serena: Arcadelte rimena la danza sulle ajuole. Arcadelte, non fare: non conosci la gioia: si usan le strofe care pria che la notte muoja.
Sulle zolle che atteggiansi A smaglïanti ajuole, Tra i fiori, che si volgono Desiosi ai rai del sole, Della Morte io non veggio La larva ischeletrita; Non la Morte, la Vita, O miei fratelli, è qui!... La Morte!... Che significa Questa strana parola, Che fa sgomento ai timidi E che i forti consola? La Morte!... Chi mi scioglie Questo fatal segreto, Che al cèrebro d'Amleto Il dubbio suggerì?
Parola Del Giorno
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