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Die Weiber waren auf die Knie gesunken. Unter der Wirtschaftstür stand der rote Fischer, die Mütze vor der Brust. Mit seinem Malgerät und einem angefangenen Bild eilte Oldshatterhand am Mainufer entlang, bis zu dem Weidenbusch am kleinen See, wo er damals zum Schreiber und zum bleichen Kapitän gesagt hatte: ,Ihr geht also nit mit! Ihr Feigling, habt die ganze Jahr her nur geloge?
Ihr Feigling . . . habt die ganze Jahr her nur geloge?" ,,Ich will dir einmal was sagen, jetzt hab ich drei Jahr Lehrzeit ausgehalten, gestern hab ich mein erste Lohn kriegt, fünfzehn Mark, und das krieg ich jetzt jede Woche . . . Wär ich da nicht ein Rindvieh, wenn ich jetzt fortlaufen tät?" ,,No allemal", sagte der Schreiber. ,,Ich krieg jetzt auch vierzig Mark im Monat.