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Atualizado: 2 de junho de 2025
Depois de uma resposta como essa, quando é de um pae que a recebemos, não nos resta outro partido, além do silencio disse Carlos, com decidida resolução de não continuar este dialogo, receiando com razão que a impetuosidade do genio o levasse a esquecer a qualidade da pessoa, que altercava com elle. Mr. Richard calou-se tambem e deu em passeiar no quarto.
D. Camilla sabia d'isto; sabia que era bonita, não só porque lh'o dizia o olhar sorrateiro das outras damas, como por um certo instincto que a belleza possue, como o talento e o genio. Resta dizer que era casada, que o marido era ruivo, e que os dois amavam-se como noivos; finalmente, que era honesta.
Ditosos dias da existencia minha, Que é feito já de vós! fosteis apenas Mesquinha exhalação que os ventos varrem. Já nestes olhos meus cançados, tristes, Sinto engrossar a nuvem que os abrange. Tudo perdi no Mundo; só me resta A Providencia e Osminda. Antes de muito Ha de sómente a desvelada filha Ao sepulcro da mãi guiar meus passos.
Um grande medico que vos póde salvar, a Hygiene! Vêde bem que a questão do temperamento é uma questão nacional, porque os nervos da patria começam a ter contracções dolorosas. Na estatistica dos temperamentos, o nervoso é o predominante. Pois bem. Resta um unico meio de salvação, o regimen hygienico.
A pessoa que com estas medidas lhe fizerem a roupa que venha conforme e justo, poderá dizer que é conforme a proporção da natureza, sem que falte cousa alguma, sendo a proporção de sua estatura o que temos dito; resta pois que suas obras sejam taes, quaes convem para ser mais perfeito.
Oh tu, sêde de um nome glorioso, Que tão fagueiros sonhos me tecias, Fugiste, e só me resta a pobre herança De ver a luz do sol mais alguns dias. Vestem-se os campos do verdor primeiro: Já das aves canções no bosque ecchoam: Não para mim, que só escuto attento Funereos dobres que no templo soam!
E de tanto sangue, tanta agonia, tanto luto, que resta por fim? Uma canção patriotica, uma estampa idiota nas salas de jantar, mais tarde uma linha de prosa n'uma pagina de chronica... Consoladora philosophia das guerras!
Resta so accrescentar e fica o retrato completo, um simples vestido azul escuro, cinto e avental preto, e uns sapatinhos com as fitas traçadas em cothurno. O pé breve e estreito; o que se adivinhava da perna admiravel.
Ás duas horas murcha o purpurino encanto. Os candelabros bruxoleam. Os porteiros aquelles homens mysteriosos que ninguem ainda pôde vêr de dia na rua dormem pelos corredores dentro dos seus amplos casacões. Sae-se pois ás duas horas, fugindo ao tempo, emquanto nos outros theatros se corre ainda atraz do tempo para detel-o. O Camões do tecto tem já fechado o unico olho que lhe resta.
Este acontecimento não se evitava disse o conego. Ella sabe tudo? O mais necessario. Agora resta imaginar a convalescença que é onde está o maior perigo. Se eu podésse fallar á mãe d'esta menina... Querias entregar-lh'a? Não; hoje o meu maior prazer era restituir a felicidade a esta senhora. Queria salval-a com a presença da mãe. Poderá ser peor... Não é.
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